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L'herbe qui tremble
Le premier matin du monde se levait.
Avant la colère de Dieu, le paradis était aussi beau qu'une tasse blanche et bleue, translucide. Aujourd'hui les débris en jonchaient le monde : ici un étang, là une forêt, plus loin un bras de mer. Partout on retrouvait des morceaux aussi parfaits que les ongles d'enfants que l'on ramasse au bord de la mer.
Adam et Eve longeaient la lisière d'un bois. Au sud s'étendait une prairie où des lapins assis sur leurs pattes de derrière semblaient humer l'air nouveau.
Adam cueillit une baguette de saule, dont il caressa distraitement la jambe d'Ève. Dans les buissons les premières abeilles bourdonnaient mais on n'entendait encore aucun cri d'oiseau.
« Pas la moindre odeur », dit Adam.
Elle pensa qu'il avait raison, dans l'air il n'y avait pas la moindre odeur, pas plus que des cris d'oiseau.
« Le monde est neuf », dit Adam.
