Premiers espaces. Il pleut dans ton jardin d'hiver

Les petites routes sont des quadrillages déserts que seules occupent la fumée et la friture qui sortent des maisons. Aujourd'hui, la ville est tranquille, il ne s'y passe rien. On entend seulement tourner les hottes du milieu de la route. Dans les maisons, on cuisine, on mange, on boit, et on regarde, par les fenêtres et par les portes qu'on laisse ouvertes, entrer les premiers rayons depuis plus de dix jours. Aujourd'hui rien ne fonctionne, c'est un jour férié, un jour où on reste avec toi.