Femme de dos à la fenêtre

Femme de dos à la fenêtre

Sur sa porte, il y avait le chat, Bébert, écartelé ; on l'avait cloué pendant la nuit comme un blaireau qu'on équarrit II ne boirait plus jamais de lait. Sa tête pendait lamentablement vers le sol ; les poils de son ventre, encore luisants d'humidité, s'étaient collés les uns aux autres, comme pour tenter de se rassurer au moment suprême. Au-dessus de lui, en lettres de sang, une main anonyme avait tracé ce sage conseil : provinciale, rentre chez toi.

Qui peut en vouloir à Frida ? Elle ne fait de mal à personne ; elle peint des tableaux dans son atelier de Belleville. Elle est discrète, c'est vrai, mais on gagne à la connaître. Elle n'est pas comme toutes les autres ; elle est drôle ; elle est tendre ; elle est surprenante, aussi. Elle est émouvante. Demandez à Tom ce qu'il en pense. Il vous dira comme moi. Et il ajoutera : elle n'est pas de celles qu'on oublie.

Je ne vous parle que de Frida ; pour le bouquin, vous me direz.