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Jours tranquilles à Clichy
- Laissez-moi. Vous êtes un sale cochon. On entendit la porte claquer. Elle était partie.
- Voilà ta beauté scandinave, dis-je.
- Ouais, ouais, marmonnait Carl, marchant de long en large, tête baissée. C'est moche, c'est moche, répétait-il.
- Qu'est-ce qui est moche ? lui demandai-je. Ne sois pas ridicule.
Elle ne s'est jamais autant amusée de sa vie.
Il se mit à glousser comme un fou.
- Et si elle avait la chaude-pisse ? dit-il, et il courut du côté de la salle de bains.
On l'entendait se gargariser bruyamment.
- Ecoute, Joey, cria-t-il, tout en crachant, qu'est-ce que tu crois qui l'a fâchée comme ça ? Parce qu'on riait si fort ?
- Elles sont toutes comme ça, dit Corinne.
La pudeur.
- J'ai faim, reprit Carl. Allons nous asseoir et prendre un second repas. Peut-être qu'elle changera d'idée et reviendra. Il se murmura quelque chose à lui-même, puis il ajouta, comme s'il faisait le bilan :
- Ca n'a pas de sens.
Henry Miller, New York, mai 1940. Récrit à Big Sur, mai 1956.
