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L'horizon
«J'ai su, plus tard, que tu avais quinze ans. J'aurais pu m'en douter à la couleur de tes yeux, ta peau, ta taille, ton sourire... Mais ton âge ne m'intéressait pas. J'étais envoûté par tes yeux noirs aux profondeurs de charbon... Tes yeux noirs me regardaient, ils ont souri. Ils voulaient me parler mais un coup de klaxon exaspéré m'a réveillé... On voulait que j'avance : je bloquais.
- Monte !
Tu as grimpé, libellule sur le siège passager, et j'ai entendu ta voix.
- Avance !
J'ai compris, à cet instant, que ce que tu dirais désormais aurait valeur particulière. Tu venais de me dire : Avance dans ta vie ! Nous partons pour un long voyage. Avançons !...»
Que peut-il se passer entre un homme à son crépuscule et une jeune fille qui a, tout juste, «quinze ans et quelques siècles» ?
