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Pékinois, policiers et polars
Dans un petit village anglais bien traditionnel, nanti de son Squire, de son pub, de son révérend distrait, de sa vieille fille bougonne qui appelle un chat un chat, d'une mémé à ses chiens-chiens, d'un auteur de romans policiers pervers, de l'inévitable Polonais, de quelques vieilles barbes et d'autant de jeunes gens olé olé, un coup de feu, tiré alors que tout le village se trouve à la tennis-party des Haswell, mettra un terme à la vie d'un certain Sampson Warrenby, notaire de son état. Pas de larmes, qu'on se rassure : l'homme n'appartient pas à l'une des vieilles familles, et c'est un parvenu. A vrai dire, ouvertement ou secrètement, tout le monde est ravi de sa disparition, car il apparaît bientôt que feu Warrenby était également un maître chanteur.
Découvrir lequel des membres de la bonne société de l'endroit a finalement décidé de trucider le gêneur, voilà qui dépasse sérieusement les compétences de la police locale et qui, d'ailleurs, pourrait occasionner quelque embarras.
Qu'à cela ne tienne : le sympathique inspecteur Hemingway, vieille connaissance des lecteurs de Georgette Heyer, dépêché par Scotland Yard comme toujours dans les cas épineux, ne demande qu'à exercer ses talents de limier et à se livrer à l'admiration des diverses bonnes, femmes de chambre et cuisinières des suspects...
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