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Tête d'affiche
Tête d'affiche
Tête d'affiche
« Elle se souvenait, comme si c'était la veille, du premier appartement où elle avait habité après son mariage, d'une robe à imprimé qu'elle avait achetée pour sa grossesse, du soleil en pâte à sel que sa fille lui avait rapporté de l'école pour la fête des mères. Mais les couleurs se superposaient, les fonds se substituaient les uns aux autres. Seule, elle restait immuable, sans âge. Aucune voix n'avait survécu à l'oubli, aucun son. Sa mémoire en était encore au cinéma muet-, mais on avait mélangé les bobines et un monteur malicieux avait découpé et collé des bouts de pellicule sans queue ni tête. Il manquait justement celle de son mari, mais il restait le toucher de ses mains sur son corps. Et encore devait-elle se tromper : ce qu'elle éprouvait, c'était l'absence de toute caresse, l'impossibilité d'atteindre seule la jouissance, que les mains de cet homme savaient lui apporter. Il valait mieux se lever. »
