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Marie-Victoire - un rêve malgache
La flamme orangée ondulait dans le vent et la chaleur naissante du printemps. Elle était née, avait grandi dans l'innocence, s'était élevée avec fierté et mourait maintenant dans le silence de la nuit. Seul le crépitement désordonné de quelques insectes enivrés par la lumière venait perturber cette mort annoncée. Le massif de la Chartreuse et la dent de Crolles n'étaient plus que des ombres inanimées. Mes yeux se fermaient sur un livre jauni par le temps qui, sans appel, faisait l'éloge de la fuite; expression la plus vive, la plus émouvante et la plus tragique de la révolte de l'Homme en soif d'absolu. De l'Homme non rassasié, fuyant dans le cri et la brûlure une destinée sans relief et apaisée. De l'Homme écorché vif sur l'autel de la société. De l'Homme rêvant d'immensité, du désert et de fonds océaniques. De l'Homme qui devint mon meilleur ami par sa fidélité dans le froid et dans l'espoir. Mon esprit divaguait... Des roues pleines de couleurs tournaient de plus en plus vite jusqu'à l'angoisse du noir et de la chute. Une âme drapée de blanc sortit de la brume et me demanda son chemin... Je m'endormais...
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