Y a-t-il une vie après la guerre ?

Les haut-parleurs du camp de prisonniers lancent un cri de délivrance : « la guerre est finie ! »

C'est la première phrase que j'apprends à dire en français. Jamais je ne saurai la redire en chuchotant.

Il pleut abondamment. On pleure. On danse. On s'embrasse. Mes pieds sont mouillés, mais je n'en ai cure. Bientôt j'aurai des souliers neufs et peut-être même des chaussettes. Le luxe !

La pluie me transporte hors du temps. Je souhaite qu'elle ne cesse jamais. Puisse cette eau envoyée par le ciel laver les barbelés de ma mémoire et noyer à jamais mes peines passées. En cette première journée de paix sur la France, la pluie est mon baume.

Nous ne restons pas très longtemps à la frontière. Le dernier train de l'espoir nous dépose dans un déferlement d'enthousiasme à la gare de l'Est, en plein coeur de Paris. Il est précisément minuit !

Une nouvelle vie commence. Quand tout ça a débuté, j'avais cinq ans. J'en ai onze, maintenant. Je suis grand.