On m'a trouvé près d'une bouche d'égout, affamé et en pleurs, âgé de quelques jours.
À onze ans, ma mère adoptive est morte du typhus et son jules m'a flanqué dehors.
Rien de tel pour vous apprendre à vous battre, croyez-moi.
C'est là que je suis entré dans la bande des irlandais dont les parents venaient tous du Vieux Continent attirés par le rêve de l'Amérique.
Moi, ça faisait longtemps que je ne rêvais plus.
J'avais tort.
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